eu tenho escrito sim. escrito pouco, rabiscos, coisas sem sentido, meio assim que nem agora. mas não me importo mais. me surpreendi lendo coisas como bukowisk e descobrindo que tanto faz a letra maiuscula. lendo caio que tanto faz a virgula que tanto faz o mundo inteiro explodindo, é só eu e o meu bloco de notas novamente, sem pressão, sem mais textos para o blog.
não há blog, foda-se. eu sei o quanto a literatura explode em mim, e se não pode ser escrevendo, vai ser lendo. eu tenho pensado na solidão, sim. e tenho vivido ela. e tenho chorado, e tenho amado, e tenho tido vontades reprimidas de pular a janela, ou sei lá. mas tenho aprendido a lamber o chão dos palacios, a me sentir desprezada como um cão, e tudo bem, acordar, escovar os dentes, tomar café e continuar........
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2 comentários:
a falta de comentários é fiel ao texto. mas não quero tornar minhas palavras um escândalo. não agora.
digo ainda: tocou-me.
e o título mostra toda a preocupação com o fato de produzir literalmente.
em um dos meus livros inacabados (uma página escrita ou menos), a menina chamada Alice se pergunta o porque se levantar À noite, ter de sair de debaixo das coberta, abrir a porra da gaveta da escrivaninha e pegar lápis e papel pra escrever o que tem na cabeça. e por que uns se contentam em ter na cabeça e ela tem de estar sempre escrevendo.
algo assim.
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