Amanda

nunca terminei, mas acho que nunca vou terminar mesmo.

Vindo da capital, é só seguir a grande avenida, a da igrejinha, dobrar na segunda sinaleira à direita, onde tem uma parada de ônibus quase caindo os pedaços, como todas as outras coisas na cidade. Depois virar na primeira esquina com uma casa de madeira à esquerda, e seguir reto até encontrar uma ruazinha do lado do Santa Rosa, um mercado onde trabalham atendentes de caixa super simpáticas, depois é só entrar nessa rua e seguir até o fim, é uma rua sem saída, e bem no final tem a casa da Amanda.

Amanda não gosta das atendentes do mercadinho da esquina, e nunca notou a simpatia delas. Ela só enxerga um rostinho bonito em cada uma delas, e as enoja, rejeitando qualquer diálogo que demonstre afeto com estas criaturas doces. Pensa saber tudo sobre elas, e as odeia. Não que sejam burras, ou mediocres, Amanda sabe muito bem que o quê sente é inveja, e seu jeito sem-graça, que faz chorar quem a olha, impede que ela perceba nas atendentes um escape para solidão, uma oportunidade para sair do seu mundo fechado e viver alguma coisa nisso, que todos estes anos ela tem chamado de vida. Mas nunca chegariam perto disto, nem se as atendentes quisessem, e não querem, só porque são bonitas. E isto basta.

Amanda também não simpatiza com a igrejinha, mas não por ser uma igreja, ela até é bastante religiosa, mas não gosta dos peixes pintados na lateral direita, e nem do azul quase-anil que cobre o telhado. Ela implica com a cor desde que era criança. Amanda sempre quis ter os olhos azuis, mas o castanho que a pertence é tão intenso que para chuva em dias de inverno.

(coração gelado)

Faz frio aqui fora.
Penso que se talvez eu tivesse te dito uma ou duas palavras de afeto antes de explodir, tu sentirias pena e me deixarias entrar. No entanto, o que vale mais: a hipocresia ou o frio? (eu sei o que dói mais.)
Minhas palpebras congelam a retina ao encostar no olho, meus dedos estremecem ao olhar pra porta. Amanhã mesmo já estara tudo bem, a briga que tivemos não vale nada.
Mais uma das minhas crises e tu nunca mais me deixa voltar, dessa vez passa, mas e da próxima? Quantas vezes mais tu aguentas que eu diga que tu és uma ingrata, uma puta, uma chata?

Tu nem consegue responder a minha altura. Tua voz não vale nada (ela é completamente anulada com a presença de luz ao teu redor), teus olhos murmuram perdão (eles falam mais alto que qualquer som).
Não conseguiria conter a decepção ao te ver saindo, deixando lá dentro todo teu orgulho. Quantas portas são preciso fechar para que se abra a janela certa?
Teus olhos me fitam através da cortina, mirando com raiva a árvore que julgas me encontrar, mas ainda permaneço atrás da porta (escuto tua respiração e teus suspiros).
A porta continua fechada, não me arrependo, poderia estar aquecida e entediada, no entanto, aqui fora passo frio, mas me entretenho com teu sofrimento.