É ela.

Ela tá aqui. Tu sabe que é ela, sempre soube. Ela sorri e tu sabe, tu sente. Tá no riso dela, no brilho dos teus olhos. É ela e pronto.
E é ela mesmo que ela vá embora, mesmo que deixe de ser.
Na boca, no rosto, na flecha piscando em cima da cabeça dela, tudo diz que é ela. Nada importa, nunca importou mesmo.
Ela também. Também sabe. É, ela sabe, e fica aqui. Ela tá aqui. Bem diante dos teus olhos e tu fecha os olhos, e ela fica aqui, parada na tua frente enquanto tu fica tentando mentir pra ti mesmo que não, não pode ser ela, não ela, justamente ela.
Tu fuma um cigarro achando que pode vencer o silêncio, ela? ela só entende, tu? tu tenta dizer alguma coisa sem sentido,
- É tu.
- Quê?
- Nada.
Tu acha realmente que ela não sabe, mas ela sabe, só em ser ela já fica sabendo. E é claro que ela sabe, ela vê,
- Tu, eu disse que é tu.
- Eu?
- Tu mesma.
- É, eu sei.